Мама, милая, родная,
что нам с молодостью делать?
Как она изводит душу
и терзает нашу плоть.
Выполнять её приказы
уж давно не в силах тело.
Золотую осень - старость -
помоги принять, Господь.

Помоги понять, что завтра
лучше нам уже не станет,
увеличивает бремя
каждый день и каждый час.
Незаметно тает время
сожалений и печалей,
незаметно иссякает
наш шагреневый запас.

Мама, маленькая мама,
что нам делать с детством нашим?
Наши детские обиды
и сегодня не унять.
Как нам стариться, упрямым?
Словно вечной манной кашей
их подкармливаем сами,
и не можем не страдать.

Бедная моя, я знаю,
понимаю твоё горе:
слабость, немощь, невозможность
жить без чьих-нибудь забот.
Ты всегда была - опора,
ты была - сама надёжность.
Что ж так скоро, ах, как скоро
стало всё наоборот.

Милая, родная мама...
В этом мире всё не ново.
И меня терзает так же
та же жесткая рука.
Не учили нас прощенью,
покаянье - просто слово
непонятного значенья -
муть родного языка.

Значит, нам учиться надо.
Ты прости меня, родная.
За вселенские обиды,
неустроенность в судьбе
как разит тебя жестоко
твоё собственное чадо,
не прощая детство, юность,
молодость твою тебе.

Мама, милая, родная,
пред тобою на коленях...
Ты давно не застишь неба,
вот он - вечный звёздный рой...
Слёзы зреют. Гаснет ярость.
И звучит благословенье.
Золотая осень - старость
согревает нас с тобой.

16.08.03