Как-то летом гуляла я по парку. Погоды о той поре стояли благодатные. Все торопливо цвело и плодоносило, в спешке забросив другие дела. Одичавшая черешня стояла по щиколотки в обглоданных косточках. Многочисленное воробьиное семейство, не изнуренное этикетом, объедалось тут же, в черешневых кущах, сплевывая ненужное на головы отдыхающих. Толстые муравьи медленно ходили под шелковицей, по уши измазавшись в перезрелой ягоде. Объевшиеся ею же, голуби, стеная, лежали на асфальте. Польстилась и я на халявное изобилие. В траве под деревом заприметила маленькую желтую грушку. Чуть поодаль лежали две другие. Воровато оглянувшись, подобрала одну, и цапнула зубами за невзрачный бочок. Грушка оказалась на диво сладкой и ароматной. Я одобрительно похлопала по морщинистому стволу грушеносицы – молодец, могёшь! Сверху зашуршало, залопотало. Я умилилась – надо же, благодарит. Подняла глаза – это был клен. Занавес.