Твои сосны – как выстрел,
                                          и славянская вязь твоих рек,
И бобровые спины твоих островов...
Как разлука – излука:
                                          уйти, затеряться навек...
И бормочет вода,
                           как бормочет дьячок часослов...
О, какая строка,
                           и какая тетрадь,
                                                      и скрижаль
Вам расскажет
                           про ветры и ветви,
                                                      грозящие мглой и бедой? ...
…То не чайка кричит –
                           это кличет таежная жаль,
Это плачет обида
                                          над черной осенней водой,
И не ток,
               и не гон,
                           и не крик глухариный в бору,
Где скрещенье дорог –
                                          – как размах
                                                      Твоих распятых рук;
Это плачет душа,
                           расставаясь со всем,
                                                                  что в миру,
И смиренно меняет мирские одежды
                                                      на темный клобук...
…И отходит беда,
                           как отходит от берега плот...
И уходит тоска –
                           – словно зверь, умирать в бурелом...
И последним рыданьем, над теменью сосен и вод:
Позабудьте меня, но сперва – помяните добром...