О, сновиденье жизни,
Долгий морок.
Вяч. Иванов

Вдруг из книги – или просто
Из тетрадного листка,
Как огонь из яра воска, –
Голубые облака!

Вот бегут они, робея,
Бьется тень по зеркалам,
Голубее, голубее,
Словно небо – пополам.

Отражаясь в ломких гранях
Несравненной белизны
Самой первой, самой ранней
Незапамятной весны.

И мгновенно все, что было, –
Серый пепел, мгла и дым –
Будто сбило, будто смыло:
Стало бело-голубым!

Ничего не разметалось
По горам-годам-волнам;
Там осталась – только малость,
Ну а многость – это нам.

Это нам – сквозь белы снеги
Уходящие следы
В ясном свете, тихом свете
Незапамятной звезды.

Жизнь – не морок, не неволя –
Путь-дорога далека...
Ясный месяц, чисто поле,
Голубые облака...