Холодное, мглистое поле –
Унылый обмылок луны...
Стихи возникают из боли,
Как музыка - из тишины.

Они возникают из муки,
Размерены и высоки...
Из невыносимой разлуки,
Из самой последней тоски...

Они вырастают, как птицы,
Встают, оперясь, на крыло,
Взлетают, чтобы возвратиться
С известъем, что небо - светло,

Что жизнь не кончается - длится,
Что солнце идет на восход...
И снова - чтоб не возвратиться –
Уходят, уходят в полет...