...Есть еще неба клочок за углом,
Утром белесый, а к полночи синий –
Прошлый, и вечный, и будущий дом
В розовых росчерках молнийных линий.

Есть еще хлеб, и живая вода,
Чаще по каплям, а вдруг – и до края...
И над окном – голубая звезда...
Или я выдумал, что голубая?

А под окном, в тот же цвет голубой,
Свечки вербник в убранстве невзрачном..
Помнишь, как мы говорили с тобой
Про путешествия с дымом табачным?

То он клубится, то сходит на нет,
Стелется и подбирается к кленам,
Ежеминутно меняющим цвет,
Темнозеленым и светлозеленым...

То он клубится, то сходит на нет
И пропадает неуследимо...
Так же, как жизнь – та, что назвал поэт
Тенью, бегущей от дыма...

Все же, наверно, едва ли он прав...
В тысячный раз, как впервые,
Детские запахи утренних трав
И облака заревые...

В белом и алом, они пронеслись,
Только лишь сизая дымка осталась...
Жизнь, не кончайся, мгновенье, продлись,
Самую малость, хоть самую малость...