Куст черемухи в белом цвету,
В запоздалом декабрьском уборе,
И пылает заря на мосту,
Так горит – словно шапка на воре…

Кто украл этот год, кто посмел –
Не узнать – он лицо закрывает,
Но лавиной серебряных стрел
Добивает его, добивает...

Не рябина, а кровь декабря
Застывает в узоре сугроба,
А заря, Боже, что за заря –
Словно красная крышка у гроба.

Ты уходишь, несчастливый мой –
Три-четыре последних восхода...
Непогода идет, непогода,
И пора нам вернуться домой... Но куда?