Когда погребают эпоху.
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают – дело не ждет!
И тихо, так, Господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А. Ахматова

Те знамена не реют –
Время новых знамен;
И, под рокот Борея,
Погребальный трезвон.

Не в молчанье эпоха
Умерла - кутерьмой...
Нам в тюрьме было плохо –
Попытаем с сумой.

Ни тоски, ни восторга
Я позвать не могу;
Жили - в холоде морга,
Поживем - на торгу.

Колготится детеныш
Среди тлена и плит,
Но не кличет на помощь...
И никто не спешит.

И не надо, не надо –
Наши руки в крови...
Приучайся измлада –
Не проси, не зови.

Подрастай, оперяйся,
Укрепляйся крылом;
Кроме стона - и вальса
-Что расслышишь в былом ?

Он звучит, неотвязней,
Этот вальс, этот «сон»,
Чем молчание казней
Или медь похорон.

Гаснет медь полковая,
Затихая вдали,
И сметая, смывая
Это время с земли,

Гул иного напева
Нарастает, трубя,
Словно падает небо
На меня, на тебя.

Взглянем с нежностью из-под
Остывающих век,
Как кружится он, быстрый
Подрастающий век.


      Этим стихотворением, хоть оно и написано за три года до конца века, можно бы завершить книгу. Прежняя жизнь – закончилась; а в новой – мы, в лучшем случае, можем стать лишь наблюдателями с обочины... Но – жизнь все-таки продолжается; а с ней – приходят и стихи...