1
Ночью – перечень обид –
Тех, давно, и тех, что рядом;
Сон не веет, не летит –
Он ползет побитым гадом.
И полезли из ума
Не букетики-цветочки –
Кучи хлама и дерьма
С ароматом стухлой бочки.
Целый склад шипов без роз,
Оцета, гнилья и яда...
Ну а кто у нас завхоз
Смрадного такого склада?..
...Строк печальных не смывая –
Потому что нечем смыть...
Проигрыша не скрывая –
Потому что нечем крыть...
«Образ не сказать, чтоб новый...» –
Жалит память-егоза.
Не бубновый, а пиковый,
Словно чертовы глаза...
При пиковом интересе
Остаешься, гражданин,
Темной ночью в черном лесе
Смрадно преющих осин
Чуда ждать нам неоткуда,
Чертов счет неотразим...
Впрочем, все ж ты – не Иуда,
То ль Яфет, а то ли Сим...
Кем тот был, что этот делал –
Для истории темно...
Ясно лишь, что в общем-целом –
Не герой и не говно.

Примирительною нотой
Завершаю треп ночной:
Ныть – не ной.
По фене ботай
Хоть в стихах... И Бог с тобой...

                         2
Бессонница – а ночи нет конца;
Ее заело, что ли, как пластинку?..
Азаполночь (последствия винца?..)
Вдруг зазвучала песня под сурдинку.
Нет, не «Январь. У камелька», но в тон
Там скрипочка с альтом заводят шашни...
И посреди бессонницы – вдруг сон
Знакомый – да едва ли не вчерашний?..
Знать, и у снов – затор или затыр,
И это все – всерьез, не понарошку...
Удел мечты, замечтанной до дыр,
Как и у тряпки – свергнуться в ветошку.
Но не укрыться от незваных снов,
Как по лесу не скрыться от пожара:
В обрывах памяти, в обмолвках слов
Они маячат – вроде bкte noir’a...
Все окончательно перемешав.
Они из жизни делают котлету:
Кто жив? Кто мертв? Кто прав? И кто неправ?
Вопросов много – а ответов нету...
…………………………………………
Что сон, что явь – все улетает в Лету...

                         3
...И все же, спасибо. Оттуда, со дна
Души, или памяти, или забвенья
Клубятся, роятся среди полусна
Слова, или звуки, и – «длится мгновенье»...
Вот тут нам, бессонница, в руки перо,
Хватаем тетрадь и заносим отважно
Слова, что звучали светло, иль пестро,
А может, темно... Да оно и не важно...
А важно – сбежавшим от небытия
Повторно звучать – и по-новому длиться...
И это, конечно, заслуга твоя...
А может, моя... Но не будем делиться.
Едва рассветет – и они улетят,
Уже не из сердца – а с белой бумаги...
И вот – благодарный, прощальный их взгляд
За то, что хватило любви и отваги
                                                          расслышать...