Трудно надеяться на стихи,
Если правит тоска;
Она – из самых скудных стихий –
Хотя бы тем, что суха.
             Шершавый, табачный, горчайший вкус,
             Сухость – и в сердце провал...
             Наверное, так на кресте Иисус
             В последний час тосковал.
Солнце палит, и кровь запеклась,
И где там Отец и Дух...
Одна лишь медноблестящая власть,
Да десяток жалких старух.
             Ты что же, сравнишь себя с Христом,
             Подгнивший кусок бревна?
             Да я не о том, совсем не о том –
             О том, что тоска – одна
И у безумца, который рвал
На обрыве пучки травы,
И Пушкина – в час, что тоску не узнал
В обличье пустой молвы.
             У того, кто вышел под пистолет
             Со спелых вишен кульком,
             У тех, кто с ней с младенческих лет,
             И у тех, кто с ней незнаком.
...Светает. Наверное, к четырем,
И облака высоки...
И даже потом – когда мы умрем –
Нам не избыть тоски.