Закатная чернота,
Цвет дыма с прожилками крови...
Как странно, что жизнь прожита,
Оборвана на полуслове...

Но вот – сновиденье зимы,
Ребячья доверчивость снега,
Смятенье, беспамятство, нега
И небо среди полутьмы...

Откуда бы взяться ему?
Все замкнуто, сжато, закрыто,
Забыто иль полузабыто
И скрыто в холодном дыму.
...Откуда бы взяться ему?

А вот ведь – живет и живет,
И светится, звездно и четко,
Пожатьем руки сквозь решетку,
Запиской от друга в тюрьму...