После долгой бессонницы странна
Серо-сизая зыбкость покоя...
Спит Россия под пухом тумана...
Что там видит? – скорей, что пустое.

То вчерашние траты считает,
То пугается завтрашних тягот,
И во сне не широко хватает,
Разве на день – куда, чтобы на год...

Поутру согрешит втихомолку,
А покается – к поздней обедне,
Проживется – так зубы на полку...
Ну а год – да и вдруг, что последний?

А тебе-то какая морока?
Ты чужие грехи не избудешь...
Да и кто ты – так чуждо-жестоко
Всех, без выбора, рядишь и судишь?

Я, как все, – тоже с лавки на печку,
Но с одним не умею смириться,
Что висит эта пухлая вечность,
Ни туда ни сюда – и все длится...

И стучит, и торопится поезд.
Только даль не приносит ответа...
Спит, под пухом тумана покоясь,
Серо-сизая русская Лета.